En nombre del viento

Hace tiempo vi pasar algo parecido al amor y lo ignoré. Lo pasé por alto porque no era puro, estaba viciado y algo subidito. No sabría decir cuánto de ese aire de superioridad me atraía y cuánto me causaba repulsión. Incluso podría decir que me producía vergüenza ajena, verlo tan seguro de sí mismo, tan provocador, aunque quizá sea la experiencia la que hable ahora, y entonces solo veía la nube del amor flotando a mi alrededor. Como en esas películas Disney, las expectativas estaban demasiado alentadas. Sí, lo vi pasar y, sin embargo, lo ignoré. Lo rechacé por todo esto y mucho más y seguí esperando.  Con el tiempo, vi pasar otro amor. Uno cálido y fugaz, casi triste. Un amor efímero que no llegó a dejar grandes secuelas, o eso cree él todavía hoy. A este le abrí mi puerta, lo saludé cordialmente, le invité a merendar y finalmente lo despedí con la misma cordialidad y naturalidad con la que le había invitado a conocerme. Se fue igual de rápid...

Mujer enamorada es la que espera la llamada durante todo el día, la que planifica en función de lo que haga él, la que con verlo se le escapa una maldita sonrisa incontrolable. Una mujer enamorada está atontada, embelesada, no rige ni controla en modo alguno sus sentimientos. Ya no puede fingir que no le ve con otros ojos, ya no puede ocultar sus sentimientos o hacerse la difícil. Ya están las cartas sobre la mesa. La mujer enamorada vive solo para la felicidad de su enamorado, intenta complacerle siempre. Tiene una broma para él en cualquier momento, porque... ¡cómo le gusta esa sonrisa! Se vuelve ñoña e incluso cursi, no puede acabar ninguna frase sin un "cielo, encanto, corazón o pastelito" si le apuras. Cuando están en grupo siempre tiene la oreja puesta en su conversación, no vaya ser que diga algo bonito a sus espaldas, porque todavía no conoce lo malo. Una mujer enamorada quiere, necesita caer bien a los familiares y amigos del afortunado, porque lo...

La vi y me vio. Bueno, ¡os diré la verdad! Me hice el interesante con mi Estrella Damm entre las manos. Fingí que me importaba más la minifalda de la camarera que, sí, era muy corta. Pero en lo único que podía pensar era en su sonrisa. Obviamente eso nunca se lo he dicho a ella porque es de marica perdido. No. A ella solo le digo cosas desagradables como que su ego le tiene comido el coco y la ha dejado tonta. O que su nariz kilométrica puede detectar zombis y aspirar un hormiguero entero al mismo tiempo. Pero ella se ríe y me contesta alguna bobada. Me gustó el día que me dijo que mi pelo no tenía arreglo y que mi abuso de la gomina acabaría con las plagas de mosquitos. Sí. Sé que le gusto. No lo digo porque nuestros signos del zodiaco tengan una compatibilidad del 85% o porque su apellido rime con el mío. No, esas chorradas no importan. Lo sé porque aquella noche yo la vi y ella me vio. Se hizo la encontradiza al llegar hasta la barra. Si supiera que llevaba media hora esperá...

Yo no creo en ellas. Creo que solo sirven para confundir al ser humano. Le hacen llenarse de un sentimiento embriagador, casi irresistible, de esperanza . Una inútil e infundada esperanza que luego se transforma en frustración, en la mayoría de las ocasiones. ¿Para qué ilusionar a nuestro corazón, confundir a nuestra mente y dibujar un futuro que no existe? ¿Qué tiene de bueno crear esa farsa si más tarde no va a convertirse en realidad? Alimentarla solo provocaría un dolor mayor, una exacerbada diferencia entre la ficción y la realidad, una huida en vano de la burda existencia. Solo consiste en aceptarlo. Aceptar la mísera posibilidad de triunfo , la ínfima casuística a nuestro favor. El riesgo es grande, la pérdida también. ¿Por qué agrandar dicha pérdida con el sentimiento de frustración que sigue a una expectativa muerta, corrompida, desvanecida? No sé vosotros, pero sin la expectativa, ya nada nos queda. Preferiría vivir atada de pies y manos durante toda mi vida, a protagoniza...

      Los hombres son débiles . Todo lo que tienen no es más que una burda apariencia, un triste papel que interpretan para sentirse deseados. Pero cuando una mujer les da la espalda, ¿qué le pasa a ese donjuán sin remedio? Lo mismo que a todos: se cree que ella volverá arrastrándose detrás de él. Y lo peor es que ella lo hará. "Porque ya no existen los hombres de antes", se autoconsuelan muchas. Él creerá en el peor de los casos que guiñándole un ojo la próxima vez la volverá a tener rendida a sus pies. Hacen creer, por un periodo corto de tiempo, que ellas tienen el poder. Pero no debemos caer en el engaño: tan solo forma parte de su ingeniosa estrategia . Y aceptemos un hecho sobradamente extendido y raras veces reconocido: a nosotras nos gusta mandar, pero, en un lugar todavía más recóndito de nuestra cabeza, también nos gusta arrastrarnos. Que ellos no nos lo pongan fácil, afrontar el reto. Y es que, para qué vamos a negarlo, nosotras tamb...

    Una mujer camina por la acera. Figura esbelta, curvas estilizadas, piernas largas. Para ella, a su alrededor solo hay hojas muertas y escaparates vacíos: ella es la moda. Tacones altos, vaqueros ajustados, escote pronunciado. Una ligera brisa hace bailar su pelo. Gafas grandes resguardan sus ojos del sol matutino. Llama la atención  Lo sabe y le gusta. Un joven se cruza con ella. La ha mirado tímido desde la distancia. Cuando está a unos metros la mira, sin disimulo. Ella ni lo ve. Sigue mirando al horizonte, barbilla alta, espalda recta. El chico se choca contra una papelera. Ella impasible no gira la cabeza. Abstraída en sus pensamientos, ajena a este mundo.         Dobla una esquina. Sigue andando. Tacón  punta. Tacón  punta. Le llega el turno a un adolescente en bicicleta. Ella suspira. Su andar es acompasado, constante, limpio. El chico pierde el control de su bicicleta después...

       La vida muchas veces te pone a prueba. Te hace las cosas fáciles, para saber si eres de los que cae en la tentación de lo cómodo a la primera de cambio. Otras veces te lo pone algo más complicado, por el puro placer de ver si sales airoso. Supongo que tenemos que ser siempre optimistas, pensando que somos fuertes y podemos vencer ambos extremos. ¿Y qué pasa si me rindo? ¿Y si decido, por afán de llevar la contraria, que soy débil? Sí, dejarme vencer sería la solución más fácil, y la más rápida. Un final contundente, sin retortijones, sin sufrimiento.        Dicen que la vida es un camino fácil, un dejarse llevar a través del tiempo y del espacio. Si consigues aprender a nadar, no te hundes y puedes evitar los tiburones que acechan en el fondo del océano. ¿Pero qué pasa si no me han enseñado a nadar por estas aguas? ¿Y si me encuentro inmersa en un temporal y ni siquiera tengo manguitos? Podría dejarme llevar por la...

La alarma  de un coche disparada  en plena madrugada consigue despertarme. En la oscuridad, sintiéndome desprotegida y observada, puedo oler el frío de la noche al abrir mi ventana. Oigo los árboles moverse con el viento y las hojas secas rodar por el suelo. Añoro tu ausencia en esta húmeda noche de verano. No sé si mi lugar lo habrá ocupado otra mujer a estas alturas. No sé siquiera si alguna vez me habrás amado. Lo que tengo muy claro es que yo, desde el más profundo anonimato , sigo robándote un beso en cada uno de mis sueños.

      Un calor intenso, concentrado en su mejilla. No agobia, relaja. Le gusta abrir los ojos despacio, sabiendo que el sol seguirá calentando su sonrosado rostro. Guiña un ojo y gira todo su cuerpo perezoso en dirección al sol. Le encanta saber que no le va a abandonar. Sin miedo a su fuga, levanta los brazos y los estira por encima de su cabeza. Se incorpora lentamente y mira por la ventana. Una brisa ligera le aparta la greña castaña que le cae sobre la frente. Olor a mar, olor a paz. El rumor de las olas en la lejanía, con su sensación de libertad, le invita a saltar de la cama. Precavida, desliza la punta del pie derecho hasta tocar con su yema el gélido parqué. Instintivamente, lo retira durante un segundo. En ese momento, su estómago le reclama sustancia con un tímido rugido. Camina despacio y de puntillas hasta aterrizar en la cocina. Con zumo y galleta en mano, sale a la terraza que a mediados de marzo despierta ya la tentación propia de los meses de verano. Se...

París. Ciudad de lujo y glamour. Quizá no tan brillante como Mónaco, pero con más siglos de historia y más luz sobre nuestra cultura. Probablemente sea eso lo que la hace tan irresistiblemente atractiva. Organizar un viaje con tus amigos a una ciudad así, es extraordinario. Superados los nervios del billete, los peajes, el maldito GPS, la búsqueda de la terminal, las largas colas, la entrega de la tarjeta de embarque, el peso de la maleta y la foto prohibida al pie del avión. Una vez subidos al avión, otra misión: buscar un asiento y, aún más importante, un hueco para tu maleta. Tras luchar contra algún que otro pasajero igual de estresado, conseguimos tranquilizarnos. Las azafatas, erguidas y malhumoradas, piden que tomemos asiento. Profesión frustrada desde niña, con sus trajes apretados de color azul turquesa, sobrevuelan el mundo. Corroboro la falsedad de un difundido mito: no llevan taconazos. Después de que una voz del techo me hable en algunos idiomas de forma ininteligi...

           Mientras buscaba desesperada una horquilla entre su tocador, vio de refilón algo que brillaba detrás de una pila desordenada de libros. Se detuvo y encontró su reflejo en el espejo polvoriento del tocador. Deslizó la mano suavemente sobre su superficie y descubrió que el espejo le devolvía una imagen muy fiel de sus sentimientos en ese momento. Un moño alto sin aspiraciones y unas greñas morenas que caían desde lo alto enmarcaban su pálido rostro. Unas marcadas ojeras eran la única nota de color a resaltar en ese cuadro falto de vida. Los labios agrietados resaltaban por el tono blanquecino que habían adoptado con el frío. Un extraño sarpullido había aparecido en su cuello en los últimos días, probablemente a causa del estrés. A sus espaldas podía ver el resto de la habitación en tonos amarillentos debido a la luz de una lamparita cercana. Su figura, en contraste, se dibujaba en blanco y negro. Después de examinarse cuidadosamente, reparó en su...

         Mirar hacia el cielo y notar una gota de lluvia en tu mejilla. Esa increíble sensación de frescor en tu piel. Sentir cómo suavemente esa gota va resbalando temerosa, sin prisa, sin pausa. Cuando llega a la barbilla, pensativa, duda si dejarse caer al vacío o si seguir desfilando por el cuello resbaladizo. Se detiene temerosa esperando una señal que le ayude a decidirse. Miras preocupada al cielo, ¿te dará tiempo de llegar seca a casa? Otra pequeña gotita cae desde el infinito directa hasta tu nariz, cae por la empinada pendiente y desemboca en el cauce que había dejado la primera gota. Poco a poco va cogiendo velocidad siguiendo el camino marcado, y alcanza la barbilla empujando a su predecesora. Caen juntas, por fin, a la nada. Empieza a correr. Si no lo haces acabarás empapada.

Despierto envidias. Necesito mimos. Evoco recuerdos. Creo expectativas. Luzco siempre. Desvelo sentidos. Provoco guerras. Mi sola presencia sorprende. Soy dulce y atraigo. Origino placeres. Mi envoltorio te engaña. Tengo un corazón enorme, pero está hueco por dentro. No puedo ver el sol. Amanso a las fieras. Avivo sueños. Creo sonrisas. Soy un regalo para cualquiera. Mi publicidad no me hace justicia. Soy muy, muy rico y no cuesto prácticamente nada.   Algunos suelen llamarme "Huevo Kinder" y otros "Kinder Sorpresa".  Lo que está claro es que desde el momento en que me desenvuelves, soy todo tuyo. | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | | |

La incertidumbre. Esa horrorosa palabra es la que últimamente me condena a vagar en los recuerdos, a analizar mis actos y a planificar mis sueños. La duda revienta   en   cada   una de mis neuronas, impidiendo el paso a cualquier otro pensamiento, recuerdo o deseo. Es la temible y dolorosa duda de si algún día volveré a verte, de si para entonces mi corazón seguirá queriéndote y de si tú habrás esperado a mi llegada. La distancia nos separa, pero más grande es aún la terrible incertidumbre: ¿Te querré? ¿Me querrás? El dolor es la consecuencia de la maldita estrecha relación que guardan la incertidumbre y el amor.

Medianoche. Una rata corre sigilosa por la tubería. Él protege su rostro con un sombrero de copa. Silencio. El suelo encharcado brilla, refleja las luces de las farolas lejanas. Callejuela de Londres.             Una ráfaga de viento se cuela moviendo su gabardina negra. El cuello subido, descaro en su andar. A lo lejos un taxi llama mi atención. Estoy escondida detrás de un contenedor oxidado. Huele a pescado podrido. Me acurruco un poco más. La rata pasa por delante de mí. Se detiene, me mira y se va. ¡Mierda! Pasos tranquilos se acercan por el callejón. ¡Mierda, mierda! Le oigo pisando un charco a pocos metros de mí. Él no se ha preocupado por el sigilo. ¿Será posible? Sabe que estoy aquí. ¡Mierda! ¡La maldita rata me ha delatado! Hace frío. Mucho. No siento los pies ni las manos. No me ha dado tiempo a coger el abrigo al salir de casa. Estoy congelada. El cielo negro no presagia nada bueno esta noche. ¡Tengo miedo! Un aire gélido atraviesa...